:: Brincos
E aí eu notei que as menininhas francesas não usam brincos. E mais: recebo uns olhares estranhos por conta dos brincos da Alice. Reprovadores. Devem me achar uma selvagem por ter mutilado minha filha tão pequenininha.
Foi uma questão, na época. Furar ou não furar. Um lado meu morria de dó, mas outro tinha certeza que ela me agradeceria por isso mais tarde. Porque eu saí da maternidade de brinco, e sempre agradeci loucamente à minha mãe por isso. Lembro de amigas que não tinham as orelhas furadas e era sempre uma crise quando elas decidiam furar, sempre batia uma ansiedade, medo, era um sofrimento. E eu pensava: ufa!, que bom que já vim furada de fábrica (recém-nascido ainda tem um pezinho na fábrica...). Pra mim, muito mais cruel do que furar uma bebezica inconsciente e molinha era fazer uma menina de, sei lá, 7 ou 8 anos, tomar a decisão de ir na farmácia pra alguém atravessar sua pele com uma agulha grossa, e duas vezes. Pois era justamente esse o argumento do Carlos para não furar: vamos deixar ela tomar a decisão quando for a hora, e encarar, lidar com o medo. Faz parte do crescimento. Putz, verdade. Meu marido é um cara muito bacana e cheio de colocações pertinentes. Mas a mãe sou eu e mãe manda mais nessas horas. Eu ainda achava que furar agora seria evitar um sofrimento futuro maior, e o que é ser mãe senão querer adiar o crescimento evitar o sofrimento da prole?
Quando Alice fez um mês, chamamos uma enfermeira que veio em casa botar os brincos. Fiquei tensíssima, confesso. Culpada. Com vontade de chorar, de me trancar no quarto pra não ver. Mas segurei a onda e fiquei ali, pra dar o apoio moral que minha filha iria precisar depois de ser cruelmente brutalizada por conta de um capricho babaca da mãe. Então a moça furou uma orelha, depois outra, e nada aconteceu. Alice não acordou, simples assim. Estava dormindo e dormindo permaneceu - mas agora lindinha com seus brinquinhos novos, presente do biso. (O nome do milagre? Pomada EMLA, anestésica, uma hora antes. Um luxo!)
Desde então, ela nunca tomou conhecimento dos tais brincos. Não puxou, não coçou, não reclamou. E eu, aliviada, achei que furar foi a decisão certa pra gente.
Mas eis que vem a escola e me faz tirar os brincos (razões de segurança, pelo que entendi). E cá estou, depois do perrengue todo, morrendo de medo dos furos fecharem e Alice, aos 8 anos de idade, ter que sofrer com a decisão de (re)furar as orelhas. Agora me diz: existe justiça no mundo?
(Existe. Pro pai.)
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Comentou a Ju no post de baixo: nem sempre é dor. Pois é. Às vezes eu tinha a impressão que Alice chorava por pura crise existencial. Chorava com aquela cara de não-nascida, de quem não sabe a que veio. Tipo uma angústia metafísica, quem-sou-pra-onde-vou-e-o-que-caralhos-estou-fazendo-aqui?...